¿Dónde habrá ido la loba que me habitaba?
Esa, la que conocía mi nombre:
canto hondo de lo salvaje.
A veces creo sentir ese sabor
antiquísimo del recuerdo
y escucho sus pisadas
en las venas de mi bosque.
¿Dónde hallar la mistica
de su pelaje?
De repente, lame el mar la herida
y ya nada importa nada:
la luna brama.
***
Sin nada que me defienda
contemplo lo que sé.
¿Cómo vivir con lo que soy?
***
Hay y no hay
un nacer muriendo:
rayo elíptico del aliento,
música de lo interno.
Es y no es
el cáncer del pájaro,
el vómito del perro
y el aullido
donde convergen
pluma y dentellada.
Hay otro lugar siendo éste,
donde quedan al descubierto
exigencia y destierro,
donde es imposible
quedarse sin irse
sin irse
desvaneciendo.
***
La bellessa en versos, en sentiment. Com m'ha agradat tornar a llegar-te
ResponderEliminarMoltes gràcies, estimat. Les teves paraules sempre són abraçada que escalfa l'ànima i la pell.
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