No es eso.
Agua fresca de río,
árbol alto, varonil, sobre el monte,
agreste olor a hierba recién brotada,
tibio nido de alondras,
ancho piar de pájaros
sobre el azul sereno de la tarde...
No es eso.
Amor humano,
calor de bocas húmedas y jóvenes,
pesadumbre de amar lo que se muere,
ansia de dar la vida,
laxitud de los miembros, manos rotas
sobre un jirón de niebla...
¡Y no es eso!
Quizá una lágrima
que no he llorado nunca,
o el recuerdo de una mano amiga
cuyo sexo y olor desconozco...
¡No!
Dios sentado en lo alto de mi solio harapiento,
con su diadema de arcángeles
y su lejana paz sin compañía...
Acaso yo misma delante de un espejo,
agraviada por mi propia imagen,
hastiada de mis ojos taciturnos
y de mi boca amarga...
¡Y no es eso tampoco!
Acaso el viento, acaso
una ráfaga triste
de este viento de otoño en la mejilla...
El viento / Ediciones Torremozas
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