Secret Love-Giovanni Allevi

Giovanni Allevi / Youtube

Compincheos con los muertos-Wislawa Szymborska

¿En qué circunstancias sueñas con los muertos?
¿Piensas en ellos antes de dormir?
¿Quién aparece primero?
¿Es siempre el mismo?
¿Nombre? ¿Apellido? ¿Cementerio? ¿Fecha de defunción?

¿En nombre de qué acuden?
¿De una antigua amistad? ¿Del parentesco? ¿De la patria?
¿Dicen de dónde vienen?
¿A quién representan?
¿A quién más, a parte de ti, visitan en sueños?

¿Se parecen sus rostros a los de las fotografías?
¿O han envejecido con el tiempo?
¿Tienen buen aspecto, o están consumidos?
¿Se les han cerrado ya las heridas, a quienes cayeron muertos?
¿Siguen recordando quién les mató?

¿Qué llevan en las manos? Describe los objetos.
¿Están podridos? ¿Herrumbrosos? ¿Calcinados? ¿Carcomidos?
¿Qué se lee en sus ojos? ¿Amenaza? ¿Ruego? ¿Qué ruegan?
¿Sólo habláis del tiempo? ¿De los pájaros?
¿De flores? ¿De mariposas?

¿Alguna pregunta inoportuna por su parte?
¿Y, si se da el caso, tú qué les contestas
en lugar de callar con prudencia?,
¿o de cambiar el tema del sueño?,
¿o de despertarte a tiempo?

Paisaje con grano de arena / Editorial Lumen

La antorcha-Ana Pérez Cañamares

¿Sabes lo que es sentir
una cueva
dentro del pecho?
¿Sabes lo que es sentir
sus ecos, sus humedades
sus filtraciones, el roce
del vuelo de los murciélagos
sus gritos afilados
sus montañas de excrementos?

Trae la antorcha y quémalos.
Esta es la última vez
que te pido que me salves.
Pero por favor
por favor
ilumíname y quémalos.

Después volaremos la entrada
y el pánico quedará sepultado.
Y a quien se acerque a preguntar
le recibiré con el pecho lleno de humo
bajo mi disfraz de adulta.

La alambrada de mi boca / Ediciones Baile del Sol

Sixteen Years Old-David Gómez

David Gómez / "La Isla"

1 piano &  200 velas

Siete días-Jorge Espina

Siete días caminando descalzo,
buscando las palabras adecuadas;
ginkgo, astrolabio, clepsidra, nadir.

Con lo fácil que es decir pan.

Los verbos violentan la valla
y penetran en el jardín haciendo
girar la máquina de embutir palabras.

Con lo fácil que es decir pan.

Abro la boca e intento gritar anarquía.
Anochece.
Escruto el organigrama del frío.

Con lo fácil que es decir pan.

Volver al pan,  llegar a casa / Ediciones Canalla

Mi lengua-Antonio Rigo

Mi lengua es ahora de jengibre.
Anoche perdí mi última mano pensando en la
tuya.
Tengo gestos, gritos y agujas de oscuridad
en los armarios. Vicios y fidelidades.
Algunas cartas por abrir
algunos huecos por cerrar
y vasos desparramados por los huesos blancos
de la cocina. Quiero dormir.
Quiero dormir. Quiero pasar.
Y quiero la desnudez total de las
contradicciones.

Masticando adelfa / Ediciones la Baragaña

(obra reunida 1991-2011)

El título de Poeta-Robert Graves

Los poetas son guardianes
de una isla sombría
con granjas y bosques
calentados por la luna.

¡Vuelve, niña, vuelve!
Has estado muy lejos,
alojada entre fantasmas,
reservando silencio.

Quienquiera que ame a un poeta
continúa sincero,
sus otros amores y lealtades
precisos y claros.

Ella es joven, él, viejo
y soporta por su bien
los miedos de incertidumbre
que la distancia provoca.

Sin embargo ¿cómo puede advertirle
qué desastres naturales
azotarán a quien se atreva
a desdeñar a su poeta?
Porque el título de poeta
llega sólo con la muerte.

Cien poemas / Editorial Lumen

(edición bilingüe)