viernes, 10 de enero de 2014

Es inútil-Luis Ansorena



















Es inútil que os pongáis todos en contra.
Es inútil que digáis que no mil veces.
Los versos entrarán en vuestras casas
enredados en el pelo de vuestras hijas.
Un día miraréis por la ventana
y veréis un hombre
que escribe sentado en la acera.
Una noche os cruzaréis con una joven
y veréis, en sus ojos, dos incendios.

Veneno en verso,
que se filtra por las puertas.
Poemas que el viento
dibuja en las ventanas.

Un día os miraréis en el espejo,
cuando ya vuestras hijas
no habiten vuestra casa.
Cuando ya nunca
os asoméis a la ventana,
y ya no esté el hombre que escribe
sentado en la acera,
cuando se haya consumido
el incendio en las miradas.

Entonces sentiréis en el pecho
un hueco enorme
mas el tiempo os dirá,
muy quedamente,
Me fui con vuestras hijas,
a otras tierras.
He muerto de frío,
con el hombre de la acera.
Ardí, consumido,
en el fuego de aquella joven,
desvanecido en su mirada.

Veneno en verso,
que se filtra por las puertas.
Poemas que el viento,
dibuja en las ventanas.


La Luz del Nómada  / Ediciones La Baragaña

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